Дом

Митя родился на корабле и другого дома не знал, и поэтому слово «дом» значило для него не то, что для прабабушки.

Ему было шесть. Он жил с родителями и с прабабушкой Ниной в каюте на четвёртом ярусе, и эта каюта была весь его мир, и мира больше он не желал. Тут была его койка у стены, нижняя, потому что верхнюю занимал брат. Тут был угол, где он держал свои вещи: жестяная вертушка на палочке, которая крутилась сама, если поднести её к вентиляционной решётке, три камешка, которые на самом деле были не камешки, а оплавленные шарики из мастерской, и тряпичную собаку, которую сшила мама. Тут пахло домом. Митя не знал, чем именно, потому что для него это и был запах, который называется «дом», и сравнить было не с чем.

Прабабушка Нина была другая. Она была старая, очень старая, она помнила Землю.

Митя любил, когда она рассказывала, но рассказы её были про то, чего он не мог себе представить, и от этого делалось чудно. Она говорила про небо, которое сверху, и оно не потолок, и до него нельзя достать, и оно меняет цвет. Говорила про дождь, что это вода, которая падает сама, без труб. Про деревья, которые выше человека. Про море. Митя слушал, верил, потому что прабабушка не врёт, но в голове у него это всё не складывалось в дом. Это складывалось в сказку. Красивую, далёкую, не его.

Прабабушка к старости стала путаться.

Не сильно, не страшно, но бывало. То звала маму чужим именем, своей давней подругой с Земли. То спрашивала, не пора ли на работу, хотя не работала уже лет двадцать. А иногда, чаще к вечеру, когда уставала, она оглядывала каюту так, будто не сразу понимала, где находится, и спрашивала тихо, ни к кому:

— А мы дома?

В первый раз, когда Митя это услышал, он испугался. Как это, дома ли. Вот же дом, вокруг, весь, целиком. Он не понял, как можно про это спрашивать. Мама тогда подошла к прабабушке, села рядом, взяла за руку и сказала: да, мама, дома, всё хорошо. И прабабушка успокоилась.

Но вопрос остался, и прабабушка задавала его ещё, в другие вечера. А мы дома? И Митя постепенно перестал пугаться и стал понимать, что для прабабушки это не пустые слова. Что она по-настоящему иногда теряет это, не знает, дома ли она. И что для неё «дома» это, наверное, не их каюта. Что у неё внутри есть какой-то другой дом, оставшийся далеко, на той Земле из её рассказов, и она иногда тянется туда и не находит, и тогда спрашивает.

Митю это тревожило. Он не мог понять, как у человека может быть дом, которого нет рядом. У него самого дом был вот он. Как можно жить, когда твой дом так далеко, что и не долететь.

Однажды вечером они с прабабушкой остались в каюте вдвоём. Родители ушли, брат тоже куда-то делся, и Митя сидел на полу с вертушкой, а прабабушка дремала в кресле. Потом проснулась, обвела каюту тем самым потерянным взглядом, и Митя весь подобрался, потому что уже знал, что сейчас будет.

— А мы дома? — спросила прабабушка.

И в этот раз рядом не было ни мамы, ни папы. Был только Митя.

Он встал, подошёл, и не знал сначала, что делать, потому что мама в таких случаях говорила слова, а Митя не умел говорить так, чтоб успокоить. И тогда он сделал то, что умел. Он взял прабабушку за руку, как обычно брала мама, и стал ей показывать.

— Дома, баба Нина. Вот, гляди. Вот твоё кресло. Вот стол, мы за ним едим. Вот моя койка, тут я сплю, а наверху Сашка. Вот тут мама с папой. Вот тут твоё, видишь, твоя кружка, твой платок. Это наш дом. Мы тут живём. Мы дома.

Он водил её рукой по каюте, по всем углам, как водят маленького, и называл каждую вещь, и каждая вещь была доказательством, что они дома. И прабабушка слушала, и смотрела, куда он показывает, и лицо у неё помаленьку отходило, разглаживалось, возвращалось из того далёкого места, где она потерялась, обратно сюда, в каюту на четвёртом ярусе, к мальчику, который держал её за руку.

— Дома, — повторила она наконец, уже не спрашивая, а соглашаясь. — Дома, Митенька. Правда дома.

Митя кивнул, очень серьёзный.

И тут прабабушка сказала ему странное, отчего он надолго задумался, хоть и не всё понял.

— Это вы дома, — сказала она тихо. — Вы, тут рождённые. Я-то всё домой собиралась, всю жизнь. Думала, дом там, позади, остался. А он не остался, его и нет уже, и не вернёшься. Я между двумя домами вся жизнь прожила, ни тут до конца не дома, ни там уже. А ты вот не между. Ты прямо дома. Тебе хорошо. Это хорошо, что тебе хорошо.

Митя не понял про «между». Как это, между домами. Дом или есть, или нет. Но он понял главное: что прабабушке тяжело оттого, что её дом где-то не тут, а ему легко оттого, что его дом вот он, весь, под рукой. И что это, оказывается, не само собой. Что прабабушке досталось трудное, а ему лёгкое, и она этому рада, рада, что ему лёгкое.

Он не знал тогда слов, чтобы это назвать, и не искал.

Прабабушка Нина умерла через два года. Митя был уже большой, восемь лет, и на поминках кто-то из родни спросил, помнит ли он её, и он сказал, что помнит, как водил её по каюте за руку.

— Зачем водил? — спросили.

— Показывал, что мы дома, — сказал Митя.

Взрослые переглянулись над его головой. Митя не понял, что тут объяснять. Вот стол. Вот койка. Вот её кружка, её до сих пор не убрали с полки. Он сам ни разу в жизни не спросил, дома ли он.